Jüngst erhielten wir selten tiefe Einblicke in die dann doch überraschend schlichte Welt des Politkritzelns.

8 schmierte Berlusconi auf einen Zettel, erst gestern, als er seine Mehrheit im Parlament verlor. „8“, gekippt das Symbol für „Unendlichkeit“, welches zum eigentlichen Ansinnen des feurigen Bungabungaisten, auf ewig Italien zu regieren, gepasst hätte. Gemeint war jedoch die Zahl acht; denn er blickte kurz auf, leer, versteinert, und vollendete mit: „Verräter“.

Ebenfalls wie nur mal so dahingekritzelt weil direkt aus Sarkozys Mund gerutscht ohne zuvor die Schleife übers Hirn genommen zu haben wirkte dessen erst kürzlich geäußertes „Hau ab, Du Depp“, gemünzt auf Israels Chef Netanjahu.

Das alles trug sich zu nach den gesprochenen, mantra-ähnlichen Kritzeleien des Ronald Profallas Anfang Oktober, die da lauteten „ich kann Deine Fresse nicht mehr sehen, ich kann Deine Scheiße nicht mehr hören“ und die sich auf seinen Parteifreund Wolfgang Bosbach bezogen.

Wir Fußballfans kennen das mit den Kritzeleien zur Genüge, nicht von Hinterbänklern, sondern von den Typen auf der Bank wie Trainer, Physiotherapeut, Mentalcoach, Balleinfetter.

Unser Hüüb etwa (oh, das besitzanzeigende Fürwort geht mir noch schwer von den Fingern), das ist so einer. Sitzt da, in seinem Trainingsanzug, und kritzelt. Wobei er meist gerade dann den Stift ansetzt, wenn sich eine Kamera auf ihn richtet.

Fällt ein Tor für uns, grinst er beim Kritzeln, fällt eins gegen uns, knurrt er (vermute ich). Wenn gar nichts passiert, notiert er… ja, was eigentlich? Etwa beim Grottenkick gegen Larnaka. „Scheiße, ich hab 11 Verräter auf dem Feld!“? Und am Ende: „Ich kann diese 11 Fressen nicht mehr sehen!“? Oder wenn unser Senor wie letzten Sonntag gegen Hannover 96 nicht zu sehen ist, bis auf eine Chance, die der Unantastbare, Unauswechselbare aber versiebt, notiert unser Trainer dann wutentbrannt: „Raùl, hau doch ab, Du Depp“? Ob der sich das traut?

Freund Waldi (im Bild links) ließ das keine Ruhe, hatte er doch beim Bundesligastart im Stuttgarter Neckarstadion gesehen, was auch ich gesehen hatte: Das ungeliebte Fußballkind JayJay, Unsympathieträger erster Garde, war — in einem der schlechtesten und körperlosesten Schalker Auftritte ever, zumindest in meinem Bewusstsein, und ich habe, der Fußballgott ist mein Zeuge, wahrlich viele Grottenkicks gesehen (gegen Larnaca bin ich eingepennt) — er der Einzige, der eine Art Leistung brachte. Der dem ob der Schalker Geschenke an jenem Tage dankbarem Gegner wenigstens noch versuchte, an die Trikotwäsche zu gehen oder einen der in Summe zwei eroberten Bälle zum eigenen Spieler zu passen. Anders gesagt: Der hessische Kickproll zeigte als Einziger Moral.

Jetzt muss man wissen, dass Freund Waldi — 1971 mit 18 Jahren Spielertrainer des ASV Poltringen in der C-Klasse und damit Deutschlands Jüngster in diesem Amt, was damals gar dem kicker einen Artikel wert war — stets mein erster Ansprechpartner in prekären fußballerischen Angelegenheiten ist: also in solchen, die mich verwirren, beunruhigen, die ich nicht formulieren kann weil emotional gesteuert und die ich faktisch zu untermauern nicht in der Lage bin. Oder/und wenn ich mich sehr einsam fühle mit meiner Meinung. Etwa als Fuchs verpflichtete wurde, versehen mit dem Prädikat “einer der besten linken Verteidiger der Liga”, und ich die Euphorie darüber nicht teilte. Geduldig lauscht er verwirrenden Argumentensketten wie “ich weiß nicht, ich weiß nicht, bei Bochum war’s für ihn ein Leichtes, in einem schwachen Team positiv aufzufallen; Mainz, das war eine intakte Mannschaft, da wurde er mitgetragen; die Freistöße, klar, aber hinten macht der mich ganz nervös”. Und wo andere Experten mich nur milde belächeln, nickt er zustimmend und verwandelt mein Gestammel in Sachkenntnis, klärt mich faktenreich darüber auf, warum ich so fühle. Unzählige Male verließ ich seine rauchgeschwängerte, heimelige Kneipe nach durchzechter, diskussionsreicher Nacht mit dem schönen Gefühl, verstanden worden zu sein, wieder dazugelernt zu haben.

Dieser Fachmann kommentierte die Verpflichtung von JayJay im Sommer (zu der ich keine Meinung hatte) mit kritschem Kopfhinundhergewiege, wobei er trotz seiner charakterlichen Zweifel nicht vergaß, Jones’ kämpferische Stärken hervorzuheben, mit dem abschließenden Kommentar “wer weiß, die könnten wir eventuell noch gut gebrauchen”. Überhaupt nicht einverstanden war er mit Hüüb als Nachfolger Rangnicks (“Bloß nicht, bloß nicht, bloß nicht! Rückfall in die Steinzeit!”). Dass Jones dann seine Chance erhielt, stimmte Waldi dem Knurrer gegenüber milder.

Zwar ist die Zeit noch nicht reif für ein Fazit, doch mittlerweile sieht es so aus, als sei das Sechser-Tandem Jones/Holtby nicht die schlechteste aller Mittelfeldlösungen: Jones selbstbewusste Präsenz, sein aggressiver, energetischer Stil schaffen den notwendigen Raum für Holtbys Offensivaktionen. Kurzum: dass dessen kreative Talente wieder besser zur Geltung kommen, ist derzeit nicht zuletzt ein Verdienst von Jermaine Jones. Sagt übrigens auch Waldi. Weshalb ich dem vorbehaltlos zustimme.

Im Gegensatz zu der Welt, die gesehen haben will, wie “Schalkefans”, also mehrere,  in der Halbzeit eine Billardkugel nach Markus Merk warfen (woraus sich kuriose Schlüsse ergäben: Viele Hände beförderten das Ding gemeinsam und zeitgleich Richtung Ex-Schiri, oder, und damit überhaupt mehrere “Fans” immer wieder die eine Kugel werfen konnten, gab es im Innenraum kollaborierende Zurückwerfer).

Ich aber bezweifle schon die Behauptung, es habe sich um eine echte Billardkugel gehandelt. Denn was ich sah, in einem dem Vorfall angemessen schockierten Filmbeitrag (eines Aktuellen Sportstudios, das sich, wie ich nach langer Abstinenz angemessen schockiert zur Kenntnis nahm, in schockierend schlechter Verfassung befindet), war ein Gegenstand, der erheblich kleiner wirkte als eine Billardkugel. Weil die Hand, die das Wurfgeschoss hielt, mir proportional zu groß schien. Oder eben die Kugel zu klein. Vielleicht ein etwas wuchtig geratener Schlüsselanhänger, dachte ich bei mir, auch, weil ich es mir nicht erklären konnte, wie jemand dazukommt, Billardkugeln mit ins Stadion zu schleppen.

Außer vielleicht allein zu dem Zweck, Markus Merk zu treffen, befeuert von einem Hass, von dessen Dimension ich bis gestern nichts ahnte. An jenem Tag im Unglücksjahr 2001 befand ich mich nämlich mit meinem Freund Waldi, ebenfalls ein glühender Schalkeanhänger, im Dreisamstadion, konnte also das Schalkespiel nicht selbst sehen. Gegen wen die Freiburger spielten? Weiß ich nicht mehr. Denn wir waren im Geiste bei unserem Verein, zitterten per Radio mit, lagen uns nach vermeintlichem Spielschluss jubelnd in den Armen, um Minuten später mit hängenden Köpfen und bitter enttäuscht das Stadion zu verlassen.

Was ich aber damals gesehen habe, und zwar vor Ort, war die 1:0 Niederlage der Knappen in Stuttgart, Balakovs Schuss mitten ins Schalker Herz. In meiner Welt haben sie dort die Meisterschaft verzockt. Diese andere Einordnung der Geschehnisse mag schließlich der Grund dafür sein, dass ich, bei aller der Schiri-Entscheidung innewohnenden Dramatik, den totalen Hass auf Merk ergo den “Billardkugel”-Wurf nicht nachvollziehen kann. Diesem Pfälzer Zahnklempner einen Schalke-Schal zu schenken geht jedoch entschieden zu weit.

Das sind Künstler, die dürfen das? Bleiben wir beim Fußball. Was ist etwa von eitlen Polokragenhochstellern wie Petric oder Arnautovic zu halten? Oder vom gemeinen Fanschalträger? Der Schal als Accessoire stand meines Wissens nach in dem Zusammenhang nie zur Debatte.

Genau betrachtet will man einzig und allen Löw an den warmgehaltenen Kragen. Ob in Sportteilen oder Fußballblogs, in Twitter Timelines oder Kommentaren: Die Stimmung scheint gegen ihn zu kippen. Ruckzuck wird aus Bodenständigkeit Kleingeistigkeit. Badische Wurzeln,  Heimatverbundenheit und  die Pflege alter Freundschaften interpretiert man als provinziell. Natürlich lässt sich trefflich darüber streiten, wie und ob sich Löw Ballack gegenüber korrekt verhielt, oder im Falle der Enthronisierung des anderen Leitwolfs Frings. Allein, wir werden nie erfahren, wer wem wann und in welcher Reihenfolge angerufen und eine Absage erteilt hat.

In einem Blogbeitrag, zu dem ich hier bewusst nicht verlinke, gipfelt das Löw-Bashing in dermaßen ausfälligen, bösartigen Beleidigungen, das es kaum auszuhalten ist. Obwohl der Beitrag in seinem offen zur Schau getragenen Löw-Hass eine Ausnahme darstellt, bestärkte er mich doch in dem Gefühl, dass viele schon mit den Hufen scharren und nur auf die Gelegenheit warten, bei nächster Gelegenheit über Löw  herzufallen. Sein äußeres Erscheinungsbild, sein Schwäbeln, das sind die Aufhänger. Vielmehr geht es darum, einen über einen langen Zeitraum Erfolgreichen, in Interviews stets Souveränen endlich schwach, endlich einmal stolpern zu sehen. Dabei können wir uns nach jahrelanger Fußballödnis endlich wieder auf die Spiele unseres Nationalteams freuen. Das ist doch wunderbar! Und das ist in jedem Falle ein Verdienst von Joachim Löw.

Wo sind sie nur hingegangen, all die Freunde? Eines Tages haben sich Gary Louris und Mark Olson von The Jayhawks mal kurz umgedreht, und schwupps, waren sie — bis auf einen — verschwunden. Das ist furchtbar traurig, aber diesem Schicksalsschlag verdanken wir Blue – einen der großartigsten Depri-Songs aller Zeiten. Von einer der besten Country-Rock-Bands, die uns in so vielen schönen Liedern auf sehr Amerikanisch – und auch ein wenig an die Beatles erinnernd — von endloser Weite, viel Regen, unerfüllter Liebe und dem eigentlichen und unentrinnbaren Lebenszustand, der Einsamkeit, erzählt.

Auf das Song-Juwel Blue stieß ich im Sommer 1998. Ein irrer Hostelbetreiber im irischen Cork, in dessen seltsamer, aber preisgünstiger Herberge ich aus Budgetgründen für einige Wochen feststeckte, ließ tagtäglich „Tomorrow The Green Grass“ in einer Endlosschleife laufen. Jayhawks-Gehirnwäsche für uns Dauergäste. Ich war kurz davor, sie zu hassen. Etwa ein Jahr später stieß ich in einem britischen Musikmagazin auf eine Liste der angeblich 100 wichtigsten Alben aller Zeiten: The Jayhawks hatten es mit „Hollywood Town Hall“ immerhin unter die Top 30 geschafft. Von da an hatte es mich endgültig gepackt. Ich kaufte sämtliche Alben, inklusive zweier Scheiben von Golden Smog (Americana-Projekt mit Gary Louris).

Auf ewig danke ich dem Musikgott für diesen irischen Fingerzeig. Nur über eines werde ich nie hinweg kommen: Schon länger gehen Gary und Mark musikalisch getrennte Wege — einmal, nur ein einziges Mal hätte ich die Jayhawks gerne live gesehen. Oder wenigstens Gary und Mark bei einem ihrer raren Unplugged-Club-Auftritte. Und dann, erst vor wenigen Tagen, der Schock beim Stöbern im Netz: Jetzt, jetzt, jetzt gerade, im Moment, sind die Beiden auf Tour, morgen in Holland, übermorgen in England – wieder ohne mich. Darauf eine Endlosschleife Blue.

Seit einigen Monaten liegt MAGsein auf Eis. Das liegt zum einen an meiner Teilnahme an der Rallye Allgäu-Orient, die viel Zeit in Anspruch nahm. Zum anderen war (und ist) der Plan, zum Wiedereinstieg das Blog zu überarbeiten (nicht ohne die eigene Schreibdisziplin zu hinterfragen).  Alles braucht seine Zeit, und um Blogs aufzusetzen braucht man unendlich viel davon.  Auch wenn man minimalistisch (schlicht, übersichtlich, mit wenig drauf) an die Sache rangeht: Allein das Themes-Angebot erschlägt einen. Wenn man  dann nach langer Sichtungsphase eine Vorauswahl getroffen hat, muss die Funktionalität überprüft werden. Davon habe ich nun gar keine Ahnung. Deshalb muss ein hilfsbereiter, geduldiger Kollege ran. Jetzt fragt der mich: Was brauchst Du denn, was willst Du haben? Solche Fragen sind mir stets unangenehm. Machen mich nervös.  Naja, sag ich, mehr als Texte reinklopfen und mal ein Bild hochladen kann ich nicht. Haben will ich schon mehr, aber das muss automatisch, ohne großes Rumgepfriemel, gehn, einfach schon da sein, wenn du verstehst, was ich meine. Templates, Features, Widgets, Toggle und Woggle, Tab und Rap, diese ganzen Anglizismen und seltsamen Buchstaben– und Zahlenkombinationen — DAS MACHT MICH ALLES WAHNSINNIG. Drum herum soll’s halt aufgeräumt und nett ausschauen. RSS, Twitter und Facebook so zum Anklicken müssen natürlich mit drauf, das hat ja auch jeder. Oben das Logo, klar, und wenn dann an der Seite noch… Auf dem Niveau ungefähr bewege ich mich. Klares Online-Trottel-Outing. Mal wieder. Mein Kollege sagte und fragte nichts mehr. Und hat sich still und leise an die Arbeit gemacht. Der Gute hat mir heute vier Themes präsentiert, die in Frage kommen. Jetzt ist er am Testen. Und ich warte gespannt, vollkommen passiv und tatenlos auf den nächsten Schritt.